RACISMO EN LA NOVELA

Mucho se ha escrito ya sobre el racismo, desde el manifiesto “Raza e Historia” que Leví-Strauss escribiera por encargo de la ONU (1953) en una posición filosófica donde “sería vano haber consagrado tanto talento y tantos esfuerzos en demostrar que nada, en el estado actual de la ciencia, permite afirmar la superioridad o inferioridad intelectual de una raza con respecto a otra”, hasta las posiciones del científico genetista y premio Nobel, James D. Watson, quien se ha pasado toda su vida demostrando que el blanco es superior, etc., podemos decir que el debate (impuesto y repuesto) se está alargando más de la cuenta, más aún porque la genética está dando avances verdaderamente asombrosos y todavía no se manifiesta en torno a este entuerto que en su mejor versión alturada se circunscribe a los círculos científicos o filósoficos y en su peor versión genera el apartheid, la segregación racial, los insultos, maltratos, etc. en el vulgo (este último término tómese como sinónimo de mayorías proletarizadas o si se quiere, bastardeadas por el neoliberalismo, enajenadas y lobotomizadas por el sistema opresor, etc.).

En el caso literario hay muchos escritores que han trabajado textos antirracistas o mostrado posiciones contrarias a una segregación desde el ya lejano “La Cabaña del Tío Tom” de Harriet Beecher Store en 1852 que sirvió de inspiración a la ideología abolicionista para los estados del Norte y a cuya autora Abraham Lincoln definiera como “la mujer pequeña que originó esta guerra tan grande”; sin embargo, algunos escritores de forma sutil casi sin intención (aunque por la escolástica psicológica sabemos que nada carece de intención) han pergeñado libros que esconden en su pollera verdaderas expresiones de racismo y mal gusto. Antes que nada quiero apuntar que toda novela (o cualquier escrito) siempre es un universo en el que el autor puede ajustar las clavijas para ocultarse y vía un ventrilocuismo hacer fluir sus pensamientos sin que su nombre se vea comprometido. Así el “sujeto narrador”, “el personaje principal”, “el monologuista interior”, etc., podrán cometer los excesos que el escritor no se atreve a firmar; pero en literatura, o en “crítica literaria”, para ser más exactos, es posible desajustar las clavijas y poner el verdadero orden de un pensamiento supeditado y oculto en el formalismo de una novela.

Me he tomado la molestia de analizar a algunos autores latinoamericanos, que poco a poco iré desentrañando. Empezaremos por casa para esta primera entrega: don Mario Vargas Llosa y, luego, Julio Cortázar.


1.-Hay diferentes tipos de racismos (verdad de perogrullo), unos más sutiles que otros, otros más desfachatados que otros; pero, hay, también, los subliminales y los, podría decir, inconscientes. En el caso de los escritores, las posibilidades crecen y se parapetan en cada línea, detrás de cualquier párrafo o, también, en la construcción de personajes, estereotipos, dicotomías, entre otras modalidades, donde el hombre blanco es el bueno, y, el negro, el malo. En el caso de Mario Vargas Llosa encontramos al negro Ambrosio en Conversación en la Catedral, un negro disminuido a conserje, guachimán, chófer y padrillo del padre de Zavalita, don Fermín Zavala, eso, claro está, cuando está bajo el amparo de la sociedad y en comunidad con los hombres de bien (léase blancos), pero cuando está solo lo único que le queda es ser cuidador de perros: “Qué trabajo tan fregado te has conseguido, Ambrosio. ¿Hace mucho que estás en la perrera?”, Conversación en La Catedral, pág. 21, Editorial Seix Barral, 1985. Por lo demás MVLL no reconoce ninguna cualidad especial a los negros. Revisemos algunas citas de su Conversación en La Catedral, aquél viejo huarique que quedaba en la primera cuadra de la avenida Alfonso Ugarte:

“No era él, todos los negros se parecían, no podía ser él. Piensa: ¿por qué no va a ser él? El zambo se agacha, levanta el costal, sí era él, lo lleva hasta un rincón del descampado, lo arroja entre otros costales sanguinolentos, vuelve balanceándose sobre sus largas piernas sobándose la frente. Era él, era él (..)
El zambo alza los brazos, era él: ellos no habían salido esta mañana en el camión, don, se las había pasado tirando palo. Piensa: él. Su voz, su cuerpo son los de él, pero parece tener treinta años más. La misma jeta fina, la misma nariz chata, el mismo pelo crespo. Pero ahora, además, hay bolsones violáceos en los párpados, arrugas en su cuello, un sarro amarillo verdoso en los dientes de caballo. Piensa: eran blanquísimos. Qué cambiado, qué arruinado. Está más flaco, más sucio, muchísimo más viejo, pero ése es su andar rumboso y demorado, ésas sus piernas de araña. Sus manazas tienen ahora una corteza nudosa y hay un bozal de saliva alrededor de su boca. Han desandado el canchón, están en la oficina, el Batuque se refriega contra los pies de Santiago. Piensa: no sabe quien soy. No se lo iba a decir, no le iba a hablar. Qué te iba a reconocer Zavalita, tenías ¿dieciséis, dieciocho? Y ahora eres un viejo de treinta. El calvo pone papel carbón entre dos hojas, garabatea unas líneas de letra arrodillada y avara. Recostado contra el vano, el zambo se come los labios.
(..) No, Zavalita, no te reconoce. Escucha con atención y su mirada es turbia, distante y respetuosa. Además de envejecer se habría embrutecido también. Piensa: jodido, también”.
pg 21, 22. Op. Cit.

-“Toreaban tres, pero la estrella era Santa Cruz, llamaba la atención ver a un negro en traje de luces. Le haces barra porque es tu hermano de raza, le bromeaba Ludovico a Ambrosio, y él, sin enojarse, sí y además porque es valiente”.
-Sólo para demostrar que no es como los demás, acabará casándose con una negra, china o india—se rió el chispas—Ya verás, Teté. Pg. 364 Op. Cit.

-Los negros son buenos bailarines, espero que tú también –dijo Queta-. Por una vez en tu vida date el gusto de bailar conmigo. Pg 571 op. Cit.


2.-Julio Cortázar en su Rayuela deja deslizar al negro Ireneo, un negro apestoso, “con olor a catinga” (olor desagradable) entregado a los vicios y a la tortura de gusanos (capítulo 120), quien se supone desvirga y viola repetidas veces a la Maga Lucía cuando tenía sólo 13 años. En este caso ya no encontramos al negro servil y que se presta a ciertos encargos sexuales, sino que aquí el negro (de su depravación natural por el color y “olor” de su piel) pasa a convertirse en una bestia humana que satisface sus bajos instintos a costa de mujeres-niñas indefensas bajo el amparo de la oscuridad y con las facilidades del hacinamiento.
Leamos lo que expresa Cortázar a través de la boca de la Maga Lucía:
"El negro tenía unos ojos colorados, como una boca mojada. Yo les tenía un poco de asco, prefería jugar en la calle. Si mi padre me encontraba jugando en la calle me hacía entrar y me pegaba. Un día, mientras me estaba pegando, vi que el negro espiaba por la puerta entreabierta. Al principio no me di bien cuenta, parecía que se estaba rascando la pierna, hacía algo con la mano (..) Cuando iba a encender la vela de la mesa de luz, una mano caliente me agarró por el hombro, sentí que cerraban la puerta, otra mano me tapó la boca, y empecé a oler a catinga, el negro me sobaba por todos lados y me decía cosas en la oreja, me babeaba la cara, me arrancaba la ropa y yo no podía hacer nada , ni gritar siquiera porque sabía que me iba a matar si gritaba y no quería que me mataran, cualquier cosa era mejor que eso, morir era la peor ofensa, la estupidez más completa. ¿Por qué me mirás con esa cara, Horacio? Le estoy contando cómo me violó el negro del conventillo.
Rayuela, Cap. 15, pg 76-77, Seix Barral, 1984.

Julio Cortázar no sólo imprime en el negro Ireneo todos sus aversiones sino que licencia las violaciones (o seducciones) de hombres blancos (o eso es lo que supones de la lectura donde la Maga, cuando niña, se enamora de “un niño rubio que vendía diarios en la plaza” op. Cit. Pag 76), limpiándolos de malos olores y baboseos y a quienes la Maga Lucía no demuestra asco, por lo demás se divierte contando sus experiencias “traumáticas” (teniendo en cuenta que sólo el encuentro con el negro se convierte en tal). Leamos:
-Una especie de ceremonia expiatoria, y por qué no propiciatoria. Primero el negro.
-Sí –dijo la maga, mirándolo--. Primero el negro. Después Ledesma, claro.
-Después Ledesma, claro.
-Y los tres del callejón, la noche del carnaval.
-Por delante –dijo Oliveira, cebando el mate.
-Y monsieur Vincent, el hermano del hotelero.
-Por detrás.
-Y un soldado que lloraba en un parque.
-Por delante.
-Y vos.

Op. Citada, cap. 20, pag,102.

Continuará.

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