CON RESPE(C)TO A LOS MUERTOS

“No hay hijo feo ni muerto malo” dice el dicho. Curiosamente, los últimos muertos de la farándula, entre asesinados, metastáticos, etc., ––hechos noticiosos aprovechados al máximo por los que fungen de gobierno–– han sido “reivindicados”, remaquillados y licuefactados hasta el hartazgo por la prensa servil y lambiscona, acaparando primeras planas, titulares a 30 puntos, horas de horas en la radio y la televisión–desagüe. Pero eso es lo que no nos importa, lo preocupante aquí es el “exceso”, el despropósito, el trabalenguas en que han caído algunas personalidades que incluso hablan del “legado”, el “aporte”, la “escuela”, etc., etc., de los fallecidos.
Pregunto a boca de jarro y disculpen mi crudeza (y mi falta de “sensibilidad” o delicatessen, igual me importa un carajo las formas protoburquesas de aggiornamiento inquisitorial): ¿cuál es el “legado” de Alicia Delgado, solícita al escándalo y a la publicidad barata de su socia, manager, amante y todo terreno Abencia Meza para compensar lo que su música por sí misma no podía ofrecer (me he tomado un tiempo para revisar su música que apela a la cursilería, los estribillos y los acordes planos, faltos de genio y populacheros, reflejos de una decadencia migrante que no ha podido superar al “Picaflor de los Andes”, “Pastorita Huarasina”, etc.,). Eso sin olvidar su “amor” al Perú por el cual se nacionalizó norteamericana escupiendo sobre sus paisanos, y motivo por el cual este país está siguiendo este caso como si fuera suyo.
Sobre el peluquero Marco Antonio, acostumbrado a corromper a jovenzuelos, menores de edad y darles de baja cuando alcanzaban la mayoría de edad, fue víctima de su propio sistema de vida repleta de vicios y juergas. Las noches de orgías, desenfreno y perdición tenían que acabar mal, y así fue. En cuanto a su “legado” del cual hablan las bataclanas y seres impresentables que infectan la televisión nacional no hay nada que decir, salvo que alguien piense que los ruleros y la secadora sobre un pelo hirsuto sean hechos para admirar en la posteridad.

De otro lado, y siguiendo la retahíla de decesos, ¿cuál es el legado de Micky Rospligiosi, fallecido el día de ayer, ocupado del fútbol peruano en su peor etapa cuando ni siquiera se podía hablar de segundillas, sino de un picapedreo de salvajes tras un objeto cilíndrico (lo cual no ha cambiado nada hasta el día de hoy) al cual nosotros llamamos “fútbol” sólo para sentirnos parte de un mundo excluyente que muestra una sus aristas vía los deportes. Quizás su padre el “gran” Pocho Rospligiosi se “ganó” a las multitudes con ese cuento chino de “ya vienen los goles de Cubillas” que, en el fondo, fue su único “legado” al deporte nacional y por eso Cubillas y unos cuantos discapacitados de México 70’ le siguen rindiendo pleitesía.

Como fatal coincidencia nos enteramos la semana que pasó del sensible fallecimiento del escritor Enrique Congrains Martín, para quien la prensa (ese conjunto de burdéganos y cebroides parlantes) sólo reservó pequeños espacios, los que se destinan al clima, a las quejas de los vecinos o al horóscopo. Aquí nadie habló (o pocos, contados con los dedos de la mano) del legado, de la escuela y el verdadero mensaje de un escritor honesto, motejado por ahí como “extraño” sólo porque no le gustaba participar del circo seudointelectivo y la patraña culturosa que parasita Lima. Para los que lo conocieron no había ningún estigma entre Congrains el editor, Congrains escritor y Congrains amigo; siempre fue un tipo comprometido con su trabajo y con el mundo editorial del que, de alguna manera, habló en ese cuento lejano “El niño de junto al cielo” (en relación al distrito de “El Agustino” y los cerros que lo circundan), donde dos niños, uno provinciano y el otro limeño, se ponen a vender revistas en la plaza san Martín.

Finalmente, me viene al recuerdo el día que visité en su casa de Jesús María al profesor y estudioso de las obras de Abraham Valdelomar y César Vallejo: Manuel de Priego. Ese día me avisó del fallecimiento de otro amigo el profesor Mayta. “Rodolfo –me dijo– no sabes la tristeza que me embarga enterarme de la muerte de Mayta tres meses después, sin que nadie dijera nada, ni siquiera una reseña, una anotación. No te imaginas, qué dolor y qué impotencia siento que un hecho tan lamentable pase desapercibido”.

Manuel de Priego murió al poco tiempo, y después de unos meses me llegó la noticia. Manolo había partido como los grandes en la soledad de sus obras, sus escritos, sus teorías, sus poemas y su gran amistad con la cultura que no se interseca por ningún lado con las multitudes y esa masa que arrea al despeñadero este sistema putrefacto de circo mediático, psicosociales y el lento devenir de una historia falseada con liquid paper y refrendada con sangre y balas.