jueves, 4 de diciembre de 2008

POETAS DEL NOVENTA EN ESPAÑA I (Y "LA MUSA INSOMNE" DE LAWRENCE CARRASCO)

A inicios de la década de los noventas muchos poetas de mi generación querían viajar al extranjero, casi todos, y sin temor a equivocarme, querían dedicarse a la escritura y vivir para/por ella. Poco a poco ese sueño, quizás siguiendo la ruta trazada por Vallejo y Oquendo de Amat- fue haciéndose realidad. Y, si bien la generación de los noventas estuvo marcada por la fatalidad y la muerte prematura de poetas como Carlos Oliva (con quien brindé en las calles de Quilca), Juan Vega (con el que hacíamos cola en el BCR para ver películas de los cincuentas), Elí Martín (con quien caminábamos por las calles de la avenida Wilson y con quien declamábamos textos de Roca de Vergallo, Chirinos Cúneo, César Moro, etc.,), Tomás Ruiz (quien vivió en mi casa por medio año “huyendo de la justicia” que, por aquellos días, lo había metido preso por ganar el concurso nacional de poesía organizado por la revista “Cambio”. Pronto le dedicaré un post), Josemári Recalde (con quien participe en la “toma” de una “kasa okupa” en Magdalena y con quien viaje a Marcahuasi y estuve, incluso unas horas antes de su partida en un parhelio o como él lo dijo en su “Libro de Sol”: “por eso incendio mi cuerpo”…), etc. Muchos al final, y aunque no fueron estrictamente a escribir, lograron su cometido.
Creo que los primeros en partir hacia España fueron unos poetas de la Anea encabezados por César Días, al que le seguiría Alfredo Cárdenas (todavía recuerdo su poema “El Rescate de Atahualpa) y el popular “Garfield” Hinostroza. Luego se iría Gerardo “Aliento de Jabalí” Fernández, Leo Zelada (seudónimo de Rubén Grajeda) quien hizo un periplo por América para, luego de volver al Perú, partir a las españas. Luego se seguirían yendo, Ena Matienzo, quien por su hermana Rundy sé que está en Alemania; Silvya Vidalón, aunque me cuentan que ahora está en Francia; Rubén Quiroz que ganó la beca Ford y que regresa a España en Marzo del otro año. Gonzalo Portals quien fue a ver a su parentela y de paso ver a sus amigos. Carlos García Miranda (aunque cultiva la narrativa, sus libros “Cuarto Desnudo” y “Las Puertas” fácilmente podrían considerarse como textos poéticos), Miguel Ildefonso, Paolo de Lima, Iván Segura (quien radica en Francia), Roxana Crisólogo (radica en Finlandia), Nora Alarcón quien se caso con otro poeta y gran amigo Pepe Soto (“Airado Verbo”). Lawrence Carrasco y Paola Paula también seguirían con el éxodo de los poetas noventeros hacia España algunos se quedarían, otros continuarían el viaje.
Por cierto, Lawrence, hermano de otro poeta, Juan Ramón, me escribe y envía uno de sus últimos textos titulado “La Musa Insomne”, un nuevo manojo de poemas en más de sesenta páginas. Aquí su correo y mi arbitraria selección:

Hola Rodolfo
Aquí te envío el manuscrito de mi último poemario LA MUSA INSOMNE, terminado en el mes de junio (en una encerrona de tres meses en la Costa Tropical de Granada). Ojalá puedas darme alguna opinión sobre estos versos, y si algunos de ellos te gustan, sin problemas puedes publicarlos en tu blog. Saludos a los patas de Lima, especialmente a Gonzalo Portals, Rubén Quiroz y Leda Quintana. Un abrazo.
Lawrence


VÁSTAGO EN URNA DE HUESO


al pintor Mario Curasi

Tus colores que rezuman savia del cielo
intrepidez y asombro de piedra y agua
vástago en urna de hueso que la luna encima
sol de fruta y quejido tapiando la noche
desnudas legumbres con vigor anhelas
demonios de cuernos violeta y niños de oro
se acercan a la ventana lanzando piedras
al pozo de tu inocencia
gris se parte la tarde sobre las flores del hogar
oliendo a pan fresco y maíz silba el mendigo
similitud de las lágrimas
criminal sopor de cuerpos amándose
con desprestigio del alba calva dudas sangre
perros meando caliente en la esquina fría
mientras la puerta se abre golpeando muñecas
y sueños triturados en tu cráneo
lamen la piel felposa del día agrietado
de odios y banderas palpas la vulva en sazón
y sonríes
Saqra
pues estás vivo.


CALLE DEL DESENGAÑO
Cuelga un horizonte acuchillado
del visor de un coche
en la calleja esa, la “del desengaño”,
amedrentando oscuras visiones
y sortilegios vanos.

Los transeúntes deambulan desorientados y atávicos.
Ella se encoge de frío en su abrigo raído
y me escupe con sangre:
“te quiero, boy”.

Y sonrío.


ORFANDAD
El sol mancilla las cabezas con colores que atontan
sudores mefíticos de tan pringados
airean los estercoleros
con niños y ancianos
de miradas vacilantes de tanta lejanía
y tanto desamparo.

La muñeca rota, el jarrón astillado,
la bici sin ruedas, la silla ronca,
el fruto sonriente
lamenta
que tus dedos no sean de otro,
u otra.

Tu madre, por ejemplo.


LUNA AFRICANA
Recién llegado de Madrid
abriendo el equipaje (una maleta, una mochila)
ordenando y hojeando algunos libros
poesía, arte latinoamericano, novelas
todos del siglo XX.
Las primeras dos semanas
se me fueron volando
pero a fines de abril ya agarré el ritmo.
Tenía como fecha límite fines de junio
es decir, por la fecha que escribo estos
¿versos?
para culminar por fin mi tercer poemario.
En mayo la luna sobre el mar me acompañó
amablemente desde el atardecer
como lo hace estas calurosas noches de junio.
La llamo la “luna africana”
pues aparece por el sur
muy pegada al horizonte del espléndido
mar mediterráneo
y sus enormes y delgados brazos
llegan hasta mi mesa de trabajo
acarician la tinta, el papel
y a estos bichitos negros
que dibujo pacientemente
neuróticamente, ardientemente
y que son la forma más oculta y valiente
de suicidarse
sin un gemido.

Posdata: Este es el poema 47. Mañana viernes 20 de junio, por la noche, tengo que terminar los 50 poemas del libro. Ojalá vuelva a salir, desde el atardecer, mi “luna africana”.


JANO
El Bifronte
el impedido de verse cara a cara
consigo mismo.
Habitas el abismo del instante
atisbando hacia el año viejo
donde los sueños se trizan
en sangrientas amapolas de olvido
y hacia el año nuevo
en que el deseo
hinca el diente en las nalgas del tiempo.
Tu silencio pétreo
me paraliza de asombro
y miedo
pues al acercarme a tu columna trunca
te veo en un espejo
cuyo reflejo es mi enigma:
lo que fui, lo que seré
lo que soy.
¿Lo que soy?

TÁNTALO
El muy desdichado tienta y provoca
tambaleándose de un lado a otro
a los dioses.
Te perdió el apego a los banquetes
a la tertulia
y por intentar ser un bon vivant
cometiste dos delitos imperdonables:
dar de comer a labios mortales el néctar y la ambrosía divinas,
y descuartizar a tu hijo Pélope
para agasajar con su cuerpo a los inmortales.
Por si fuera poco, hasta hurtaste a Zeus
su mastín de oro, y negaste el hecho tres veces.

Y como los dioses no dejan nada impune
te castigaron triplemente:
consumirte eternamente de sed
en el centro de un riachuelo
que incrementa o decrece su caudal
según tus deseos,
y de hambre
atado a un árbol cargado de los más sabrosos frutos
que el viento pone fuera de tu alcance.
Para ponértelo mejor, una enorme piedra
pende aterradoramente del árbol
con serias posibilidades de aplastarte
el cráneo.

Hasta aquí la versión “oficial”.
Lo que de verdad me sorprende
- y aquí viene lo paradójico y actual que puede ser un mito-
es que, según Robert Graves,
la agonía de Tántalo, el muy desdichado,
no es por la sed y el hambre
sino por el temor a ahogarse y atragantarse.

RESUMIENDO
Qué les puedo decir señores.
Nada más que darles las gracias
por la atención dispensada,
y que ha sido un extraordinario
placer trabajar para ustedes.
Como todo en la vida
esto oficio también tiene sus altibajos
a veces me sentía de putamadre
y otras, un hijo de puta.

Pero resumiendo
espero que el resultado final
que es lo que cuenta
les satisfaga aunque sea mínimamente.
Los aciertos se los debo al gran apoyo
incondicional de mis amigos
-disculpen la confianza-
los grandes poetas
que me ayudaron mucho con sus consejos
y voz de aliento ante el desánimo.
Los errores, por supuesto,
son todos míos.
Espero no haber defraudado
las expectativas puestas en mi persona.

Agradecidamente
y hasta otra oportunidad
que ojalá no sea muy larga.

Un servidor,
Lawrence Carrasco.

Buenas noches,
y buena suerte.
Arriba en la foto: poetas del grupo noventero "Noble Katerba", aparecen jovencísimos: Johnny Barbieri, Leoncio Luque, Perales, Iván Segura y Roxana Crisólogo con look noventero.

23 comentarios:

Anónimo dijo...

esperamos la parte 2...


Libertad

Anónimo dijo...
Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
Anónimo dijo...

Faverón te vuelve a atacar:

"Esta revista reúne textos de los estudiantes y de los profesores de la Maestría en Escritura Creativa de dicha Casa de Estudios; así como de los más reconocidos poetas nacionales e internacionales como Gonzalo Portals, Rubén Quiroz, Rodolfo Ybarra, etc".

(Rodolfo Ybarra aprovecha para pasarse el plumero a sí mismo mientras anuncia la aparición de la revista Telúrica y Magnética).

RODOLFO YBARRA dijo...

Ese no sabe distinguir entre un post y una "nota de prensa". No había visto tanta torpeza en un supuesto "crítico literario".

Anónimo dijo...

Ybarrón, la timba lo ha vuelto loco a ese pata.
JK

Anónimo dijo...
Este comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
Biyu dijo...

Weee dejen a Faverón tranqi qe es un tipo culto y qizá un poco soberbio, pero mal qe bien, incrementa los conocimientos de un montón de gente, tal como hace usted, Rodolfo. Ahora, si los dos se insultan desde sus paginitas se ven como chibolitos monses e_e


Usted, Rodolfo, siga escribiendo... no haga bilis tampoco :)

Lindos versos!

Anónimo dijo...

si, ybarrón=faverón el mismo web on

RODOLFO YBARRA dijo...

¿?

Anónimo dijo...

El ladrón y estafador Harold Alva Viale, enloquecido por el fracaso y el alcohol, escribe estupideces en un pseudoblog mamarrachiento, al mejor estilo de redactor de El Trome:



Diciembre me recuerda a abril por el número de cumpleaños, reuniones a las que estoy obligado emocionalmente a asistir. Como quien te despeina al saque, el 1º empiezan las celebraciones con Ricardo Solano, ex compañero de la universidad, ex cómplice de Triángulo4, mi socio y mi abogado, este año cumplió recién los 32. El 2, osea ayer, fue cumpleaños de Luis Torres Montero, el hombre de la contra de La Primera, el popular malapalabrero, autor intelectual de gato pop y habitante con carné de chichalandia. Llegaste también a los 32 Luchito, a ver si la Chichi Valenzuela te envía post rabia la canchita. Y ahora, 3, como quien no quiere la cosa, el baile llega por partida (leáse pista) doble, Flor Béjar, mi directora de Zignos, cumple 33, 33 añitos diría ella, o "titrés", total a quién le importa cuántos cumple si ella tiene la edad que el ojo le calcula, osea, 25. Feliz cumpleaños, "Huesis", te quiero un montón (más tarde un cebichito ¿tú invitas?) y mirando hacia la tres de Palermo, sin un ápice de misericordia al hígado, el dr. death, nuestro nefrólogo entrañable, Luchito Espejo, ex poeta de Neón, devoto de todos los conciertos (noviembre fue su mes), cumple ahora 42, los diez últimos de socio en el Superba (prepara la cochera Espejo, en la noche se está preparando una columna al mejor estilo Franco, Rimachi amenaza con caer, lo mismo Willy, el compañero Mesías y César Sánchez, a ello agrégale Manolo, el bigotes y la Scan). Miro la toalla, cuatro rounds, de pie, para mi peso es admirable, imagino el descanso, miro el calendario: 4 de diciembre, en unas horas, santo de "Bieto" Negrón Valenzuela, "Betito bonito" para el clan, el hijo de mi madrina, mi primo llega a base tres, me alcanzaste, al fin cumples 30 Kung Fu Panda. De todas maneras estamos allí Betito, aunque sea para partir el pan y ponerle mantequilla. Prepara el cifrut. Y después me acusan que soy un hombre triste, que haya dejado de beber es otra cosa, pero cojo no estoy, manco menos, así que de todas maneras celebro los festejos. Pero aquí no acaba todo, el sábado 6, como quien piensa en regalarte un día de descanso, Walter Villaverde, El Arquitecto, "el archi", "Waltico", el único "arq" que egresó de la Unifalsedad para construirle a sus amigos estantes y escritorios, cumple 40 y algo (y después te quejas, tranquilo, sé guardar secretos; tómalo como parte de pago de esa noche en la que por mi culpa te quitaron tu brevete). ¿Cuento la anécdota?: la cuento. Salíamos del Óvalo de Arriola después de intentar ingresar a algún nocturno localcillo, nos pasamos una luz roja y de pronto en el espejo, los faros de la poli. "Frena" le dice Willy, y "el archi " baja. Habla con el poli, saca la cartera, le pasa un bille, yo bajo, "¿cuánto le estás dando?", "50" responde y yo, ebrio, insisto, ya no bebo, le increpo al poli, lo insulto y le quito el billetito. "¡A la comisaría!" "Sígannos". Ingresa al auto, enciende el motor y lo seguimos. En San Luis, exijo un teléfono, llamo a mi primo, en ese entonces con un carguito respetable, ahora está mejor, le cuento la historia, se molesta, me dice que cómo es posible que un efectivo del orden esté aceptando sobornos, "la cagué", pensé, iba a disculparme, cuando con el mismo tono me dice: "Pregunta quién es el mayor, ponlo en su sitio, dile que yo estoy llegando en unos minutos" cuelga y yo, aún ebrio, pregunto por el mayor, me acerco a su despacho y, recontra seguro que mi primo llegaría, lo insulté como a peón de la china comunista. El hombre se quedó jato, eran las 4 de la madrugada. Nunca llegó. Nosotros, detenidos. "Al archi" le pusieron una multa, le quitaron la licencia. Este sábado unos chistes, arquitecto, a ver si olvidas la siniestra nochecita. Así culmina una semana. De allí hasta el juergues 11, onomástico de, atención farándula, el último camaleón, mi yunta y vecino (ahora entienden por qué las antiguas borracheras): Gabriel Rimachi Sialer, el mismo que se chupó su casa, perdón, el director de Editorial Casa Tomada. Somos el 11 Gabrielito. Y el 18, con esto espero cerrar diciembre, el cumple de Xiomara, me ha prometido una bebida de su tierra, todo apunta a que haré una excepción. A veces, debo sacrificarme. No puedo con mi genio. ¿O si? Diciembre es un mes que toma Sal de Andrews.
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P.D. Confirmado, el sábado 6 es cumpleaños del Caifán: mi broder Sergio Gómez. ¡¡¡¡¡En el Etnias!!!: ¡¡¡¡¡HERMANO!!!!: Palmas compañeros. A ver si me duplico. Mentira, estaremos allí.


El Aliado

Leo Zelada Grajeda dijo...

Es verdad muchos viajamos y estamos viviendo en el exterior. Me gusto cuando hablaste de nuestros amigos poetas muertos en los 90s.

Un abrazo desde Madrid.

Literalgia dijo...

Confieso que al principio me gustaban las discusiones con cierto elevado "tono de voz" en los blogs, pero lo malo es que tales discusiones ya rozan la ridiculez, el "pandillerismo" virtual y la "tirapedrada" más barrunta y estúpida que pueda existir.
Cada vez que leo un post, siempre veo a un imbécil escribir: "Mira lo que Faverón dice de ti..." Ya pues, ya párenle.
Cada uno tendrá sus diferencias, no siempre caerán bien a todos, y etc y etc. En fin. Ojalá se retome la crítica, el amor y la pasión por la literatura, las invitaciones a nuevas intervenciones, etc. Qué envidia con la generación de los 90!!!
Bueno, saludos señro Ybarra, felicitaciones por los artículos y por los versos que esta vez ha publicado.

Felipe Revueltas

RODOLFO YBARRA dijo...

Un saludo a la "matria" de Unamuno.
Yo también estoy cansado de las peleas, pero más que nada de las falacias, los retruécanos y las tonterías de algunos blogers por querer ridiculizarme con mecanismos infantiles o con críticas proctológicas mientras se miran en el espejo. Esas hemorroides verbales les debe afectar en demasía motivo por el cual no dejan de "sangrar" en sus disparates. Ese seguirá siendo su(s) problema.

Anónimo dijo...

Ybarra, ya no les hagas caso al mediocre de Faverón.

Gabriel Rimachi

80m8ard3r0 dijo...

Ybarra no hagas caso a ese chiflado. Sigue en lo tuyo. Chau

EL LADRÓN DOBLEMENTE ARMADO HA VUELTO dijo...
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Sylvia Valo dijo...

Soy la chica que te felicitó por tu artículo sobre la television en la presentacion de telúrica y magnetica.
Acabo de ingresar a san marcos en una busqueda permanente de gente con cerebro (que se vio interrumpida tras año y medio en la academia de secretariado Brutish Academy), concretamente a literatura; y aunque siempre he tenido el habito de leer todo lo posible, mis lecturas se han limitado a la extensiva biblioteca que mi papa tiene en su casa, por lo que no se mucho aun de poetas peruanos mas aca de 1970 (la antologia de mi viejo se acaba en javier heraud). He estado siguiendo tu blog ya mas o menos un mes y me parece que tu serías lapersona indicada para guiarme por las nuevas rutas de la poesia peruana, si no es mucha molestia.
Sólo si quieres, por supuesto. No creo que te sobre el tiempo, despues de todo.
Ximena

RODOLFO YBARRA dijo...

Gracias por la confianza y perdona la timidez. No creo poseer el tino de Virgilio guiándote por los infiernos literarios limensis o por el purgatorio donde está Publio Papinio Estacio. Ojalá este humilde blog te sea de ayuda. Trataré de postear sobre las últimas generaciones poéticas en Perú.Y gracias por tus palabras, siempre la escritura me permite decir algo más de lo que las palabras habladas puedan expresar. En verdad gracias.
Ah y no es ninguna molestia.

Anónimo dijo...

Buena, Ibarrita, te luces de galán!!!!

El Aliado

Anónimo dijo...

Oe, si, qué fea nota, El Cerdo fue visto el viernes desmoronándose de borracho, después de haber tragado y chupado a costa de los huevones, esa basuuura no tiene remedio... todo a costa de los imbéciles que publicaron en su sello.

Y chupa con sus iguales: el cholo pastrulo rimache, charli rengifo "a" visagista de cono, el serrano wily del pozo, el pederasta espejo y toda una manga de borrachines buenos para nada.

Anónimo dijo...

Agggg, peluquero de cono y el pastrulo rimache andan de arriba a abajo!!!!

Anónimo dijo...

y el cholo wily del pozo financia las borracheras de estos cagados

Anónimo dijo...
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