"LOS HOMÚNCULOS NO PUEDEN HACER ALQUIMIA"

Hace un tiempo escribí un artículo sobre “Homúnculos”, revista dirigida por la alocada e irreverente Gladys Flores (a quien se le ha visto morder –sí literalmente masticar, morder- a algunos literatos e introducir un sacacorchos en el vientre de un joven poeta); doctora en letras, ganadora de un premio literario con su “Erlebnis” (del alemán "por vez primera") y ahora encargada a tiempo completo de la editorial "San Marcos". En vista de que el susodicho texto fue vetado por algunas revistillas culturosas con jorobas académicas, lo posteo aquí en esta zona liberada.
(Me limito explicar, por razones de espacio, por qué este texto es sólo una versión recortada del texto original).



Homúnculus, el revisto poética


DE CÓMO YBARRA EN VEZ DE NOMINAR AL NOB(V)EL A VERÁSTEGUI PREFIRIÓ AZOTAR EL VERNÁCULO HORIZONTE POETÁSTRICO USANDO PARA ELLO SU LENGUA TRIPERINA Y UN MONDADIENTES HIPERESTÉSICO A LA USANZA PARODIOSA PERMITIDA DE LOS CRITIQUILLOS EUNUCOS QUE AULLABAN OFENDIDOS POR NO PARTICIPAR DEL MEGAINGESTO PATAFÍSICO. MÁS ALLÁ UN PROFESOR LADILLESCO ENSAYABA UNA GÁRGARA TÉCNICO-LINGÜÍSTICA (LIMÓN, TARA Y DICCIONARIO MATEMÁTICO) CON EL FIN DE EXTINGUIR, CUAL DRAGONCILLO VALIENTE, EL FUEGO INFERNAL QUE AMENAZABA CON QUEMAR Y MARCAR COMO VACAS A TODOS LOS ASNOS ACADÉMICOS; MIENTRAS RUMIABAN POETUDOS BARBADOS CON ANTEOJERAS RELINCHANDO Y GRUÑENDO POR NO HABER SIDO INCLUIDOS EN EL GALEÓN PIRATA QUE NOS HABRÍA DE LLEVAR A ALGÚN LUGAR DE LA MANCHA DONDE DEBERÍA ESTAR LA MANO INSANA DE CERVANTES JUNTO A LA DE SANCHO Y A LA PATA DE ROCINANTE ENCABRITADO, QUIEN ESTABA A FAVOR DE LOS ANIMALEJOS QUE OSABAN, PESE A SUS LIMITACIONES, ESCRIBIR VERSOS, AUTOANTOLOGÁNDOSE EN LA PRODUCCIÓN EX-LIBRIS Y COBRANDO PEAJE A INSECTOS, ÁCAROS Y ESTREPTOCOCOS TAMBIÉN CON PRETENSIONES LITERARIAS. NO OBSTANTE CUATRO CEJIJUNTOS BRAQUICÉFALOS DE APARIENCIA MARCIANESCA VENUSIANA SATURNIANA ENCENDIERON LA MECHA QUE COLGABA DEL PELO-CERDA DE BEHEMOTO-HELIOGÁBALO Y ARDIÓ LA PRADERA NIBELUNGA HACIENDO SEÑALES DE HUMO EN LOS QUE SE CREÍA VER EL ROSTRO HORRIPILANTE DE TODA LA LITERATURA PARANACIONAL, LA MÁSCARA IMPOSTADA EN UN ROSTRO VACUNO HACIÉNDOLE UN FELLATIO A LA CORNUCOPIA MINOTÁURICA, LA QUE POR DIGNIDAD DERRAMÓ MONEDAS Y SE FUE DE PIQUINIK A OTRO LABERINTO LITERARIO, MIGRANDO Y VOLTEANDO LA PÁGINA HONGUEADA DE LA HISTORIA QUE HERODOTO, ESE OSCURO COPISTA, PREFIRIÓ DEJAR EN BLANCO POR LA VERGÜENZA ACOMETIDA AL TRATAR CON TANTO POETÍN INFAME Y TANTA CRÍTICA A GRANEL PESADA EN BALANZA PATA DE GALLO.
“TODO SEA POR UN HOMÚNCULUS A LA ALTURA DE TODA ODIOSA IMPRECACIÓN” INJURIÓ UNA MUJER VESTIDA DE HOMBRE A LA QUE LE CRECIÓ UN PREPUCIO EN LA FRENTE, HOY LLAMADO POESÍA. LA QUE COPULÓ EN HIPOSTÁTICA CONDICIÓN CON TODOS LOS QUE AHORA EXPECTORAN VERSILLOS TÍSICOS CON VOCES ENGOLADAS COMO LOROS HAMBRIENTOS DE ALPISTE Y CHOCLO, COMO GRABACIONES TELÚRICAS DE ALMAS EN PENA QUE NO ENCUENTRAN EL LUGAR DE DESCANSO Y SE REVUELVEN EN EL CAJÓN MORTUORIO DE TODOS LOS LIBROS QUE FUERON QUEMADOS EN RITUAL DE AYUDA LOS COMPAÑEROS PARA QUE SUS ALMAS DENCANSEN EN PAZ Y NO PERTURBEN LA CONCENTRACIÓN DE ESTE CLUB TAN EXCLUSIVO EN EL QUE NO PINTA EL TARJETAZGO, MUCHO MENOS LA RECOMENDACIÓN O EL NEPOTISMO COSTUMBRISTA DE LOS JURADOS DE GRAMMIOS POEPROCTÓLOGOS, LOS QUE SE SOLAZAN ENSIMISMADOS CON BISOÑÉS DE GUAIPES Y BIGOTES LIENDRUDOS, EN SUS BURRÓDROMOS SELECTOS, PAQUIDERMOS PREMIANDO A RETARDATARIAS MENTES ORONDAS RISUEÑAS EGREGIAS DUEÑAS DE LA FORMALIDAD EN LOS CHIQUEROS DE LA ESTAFA Y LA EVASIÓN DE IMPUESTOS LECTURALES O RETRIBUCIÓN LÚDICA.
FIRMADO EN EL MES MORADO DE TANTO GOLPE RECIBIDO EN LA CHAKRA CENTRAL HORA DEL INICIO DEL CARNAVAL ENTRE SERPENTINAS Y PITILLOS ENROLLABLES QUE SUENAN A MÚSICA TRANS, FREEJAZZ, NEOBARROCO, MACUMBERA SÓNICA Y QUE TROLEAN HACIÉNDONOS DANZAR EL BAILE DE LA LLUVIA LA QUE CAERÁ PARA LAVAR TODO ERROR COMETIDO ANTES DE LANZAR EL ESCUPITAJO ENSANGRENTADO DE LA VOZ POETRA. LA QUE SE INSCRIBE COMO EPITAFIO A TODO LO SUCEDIDO. LO POR SUCEDER.
ES HORA DE PASEAR AL QUIJOTE SAMSAREANO DE WELLS GEODÉNICO CUYO CADÁVER INSISTE EN COMER COMIDA PARA GATOS.


Antes de “presentar” este revisto se hace necesario primero situar no a la revista en sí, sino al público, conjunto que se interseca con la lectura justamente con los neo-patafísicos o seguidores del absurdo, esa seudociencia inventada por Alfred Jarry, ése de Ubú Rey y Gestos y Opiniones del Doctor Faustroll, cuando no a René Daumal el de “El Monte Análogo” y de quien Cortázar “copiaría” la revuelta y el guión para su “Rayuela” o mundo y/o la cosmovisión de sus cronopios y famas.
El público al cual va dirigido (en función de ataque) este revisto contradictoriamente no es el selecto, intelectual o rígidamente lúcido. Sino más bien el detritus, el bagazo, las excrecencias de todo ello, así los profesorsuchos, académicos de pacotilla, poetastros, narratudos, y demás recuas-piaras-jaurías-asnerías se dan la mano y se colocan la anteojera para leer “Homúnculus” (diminutivo despectivo de hombre ), porque se entiende que detrás de esta cortina de hierro, esa pared de Jericó intelecta y pasteurizada, está el verdadero conocimiento que nace como en Rabelais de la ironía, sesuda, puntillosa y desenmascaradora sobre todo cuando lo que se defiende es la verdad unida a una perfección y a un compromiso momiano (del rey Momo ) con la poiesis y sus venenosas nervaduras o polvos de ángel que nos llevan a la risa, pero no a una risa común y de ofrendas comicescas (Fontanarrosa, Quino, Pepo, Lauzier, Tezuka, Chuck Jones), sino de la risa del que hablaba Henri Bersong cuando escribía que la risa era producto de haber encontrado un defecto en el propio ser humano ; o la risa de Jhaganatha con los ojos enormes y abiertos mirando al río Ganges de la libertad y la opulencia. “Homúnculus”, así es el defecto, el tumor purulento que nace en la cabeza de la literatura peruana última tan carcomida por los gusanos de su augusta digestión como por sus eructos que se han apoderado del libre tránsito del pensamiento para supurar su mierdra e instalar con tornillos de presión esa estética que no puede sostenerse ni un minuto más. Así, de esta manera, la reacción natural era la del surgimiento de una fuerza bélica satírica y lúcida, dérision, con capacidad de darle vuelta en sentido contrario a la tuerca impuesta y formatear otro pensamiento, receteando el viejo cómputo, otra estética que siguiera una tradición genuina libre de la crematística (¿qué vamos a comer?) y la fama absurda (¿quién nos va a mirar?) que buscan los escritorzuelos o borrachines de cantina y otros sonsos-opas mecanicistas boligrafiados.
“Homúnculus” incluye un manifiesto en verso con el que se inaugura o abre la revisto, en imagen semejante a cuando se destapa una cerveza arrancándole la chapa con un pedazo de cuello de botella; así de cortante es el inicio “A Quien leyera éste como editorial. Ya al Parnaso el grande viaje fue dado/ Mercurio capitán y yo maestranza/ Absorto grato ahora veo a ultranza/ Nueva lista poetona que ha enrumbado”.
Se hace necesario resaltar que la extinción de los manifiestos en revistas de “culto” se ha debido más a una especialización de los intelectuales que a la solución de la problemática que originó los manifiestos, recordemos que el manifiesto de los surrealistas firmado por Breton, reclamaba una libertad de pensamiento y espíritu, un dejar hacer lo que el espíritu y la no-voluntad quisiera, y prueba de ello es ese “Pez Soluble” que aleteó hacia las tierras de la indiferencia y de los intelectuales estreñidos. En el caso del Perú hay que recordar a las revistas que aglutinaron pensadores y pensamientos que rompían con el eje de filmación de una historia lineal y aristotélica, la cual tiene que tener un inicio, un medio ( la historia en sí) y un final. Apuntemos a Colónida, Boletín Titikaka, Amauta, y la última, Narración, de los años sesentas. Luego se ha hablado de un “Hora Zero” (ora sero u ora bien lejos) que no aportó casi nada a la “realidad de las cosas”, más bien devino en muro de contención a las jóvenes generaciones que se han visto arrastradas y asimiladas por estos falsos profetas, los que tendrán que rendir cuenta, tarde o temprano, ante el Gnosos.

El Club Patafísico, del cual no soy miembro, porque como Hulk “no tengo amigos”, ha iniciado su ataque no-regular, lanzando la bola de boliche sobre los palitroques de una academia sulfatada, celulítica, esclerótica, menospáusica, metastásica y varicosa. Pero ésta no es su primera acción de célula viva o guerrilla urbana, al modo del “Club de la Pelea”, -intuyo que Quiroz tiene algo del personaje esquizo que interpreta Pitt-; si no pues la tercera, como sabrán los entendidos “La quema de libros” y “la incorporación” de Alan García a costa de huevos y escupitajos como miembro honorario a tan estricto “Club” de sólo cuatro miembros como los hermanos Karamazov: Mitia, el robusto, Iván para quien todo es lícito, Aliosha, santo y piadoso; Smerdiakov, hijo ilegítimo que asesina al padre Zósima. (Flores, Cuchillo, Quiroz, Obregón), que podrían ser también los cuatro caballos del Apocalipsis, cuyos colores señalan en la terminología de la revelación, los cuatro rumbos o partes del mundo: blanco, el oriente; bermejo, el norte, negro el sur; pálido, el oeste; o tierra, aire, fuego y agua, la totalidad metaforizada de estos patafísicos que hacían suponer que el tercer acto –irremediable- sería de dimensiones imprentoriales y/o revistosas. Tal es el caso.“Homúnculus” quiere ser más que una aglutinación simplona de cuatreros que roban vacas en los desiertos o de insectos carroñeros que frag(c)mentan al ciempiés del pensamiento regente. Hay una voluntad por ser “diferentes” a costa de versos seccionados como carne en matadero, a costa de sangre, no la de ellos, sino la de todos los que ellos consideran banales, dragquinescos o risibles hasta la seriedad. Apuntemos el insulto salido del diafragma señero vitriólico oscurantista de un “profesor” con complejos de crítico que envasaba y etiquetaba a estos poetones como “pirañas literarias” propias de una cultura combi en la que él de seguro viaja todos los días para cerrar o abrir el círculo monotemático de sus clases universitarias dignas del aplauso de un lego o bobalónico estudiante. “Cada quien que ocupe su lugar” dijo el calvo de las tertulias de Oquendo. Simplemente apuntar que los genios o eruditos son producto de un exceso inexistente y que en la praxis todos somos iguales o en camino de serlo y eso es ser humano, redimido si se quiere, o si no, habría que apuntar la cita de san Pablo en Gálatas 3,28, algo sobre la igualdad que no hay que olvidar: “No hay judío o griego, no hay siervo o libre, no hay varón o hembra porque todos sois en un Cristo Jesús”. Así que por favor no pregonemos nuestra inteligentzia como si fuera un producto al menudeo y manifestémonos a favor de la meditación sincera y un uso debido de la razón., que lo contrario nos puede ofrecer un entrañamiento con la exclusividad de la ratio y la percepción como la que padeció el faraón Eknathon quien descubre tardíamente que su único Dios, el Sol, luce para todo el mundo, sin reparar en estúpidas exclusividades.
Los enemigos han empezado a aparecer como por arte de magia, “los perros ladran, señal de que avanzamos Sancho”. No pasemos por alto que el verdadero enemigo del Héroe, el llamado a cambiar el establishment, es el Héroe mismo. Es preciso ahora cerrar filas para embestir la piedra de molino que nos han colocado en nuestros hemodialisados riñones, pero como el orín, vía catéteres impuestos, tiene que salir por algún lado, tenía que haber un desquite con el cadáver que ay siguió muriendo. Anotemos aquí un hecho anecdótico y sin valor alguno, pero que denota esa perseverancia de la reacción por no verse ofendida: y es que el día de la presentación oficial en el auditorio de letras de la Universidad San Marcos, una profesora (¿Maritornes o Teresa de Sancho?) que antes de incriminada y verse ofendida por el acto patafísico de la presentación que incluía a Cuchillo travestido y Flores de bufón carnavalesco junto a dos ilustres desconocidos vestidos para el Halloween, primero repitió tautológicamente un extracto de su ridícula muletilla de “catedrática invitada”, y cuestionó sobre el “respeto” y la “dignidad” que nada tienen que ver con la realidad, el talento o la búsqueda de la piedra filosofal; y encima, susodicha señora se atrevió a gritar, como si eso le diera autoridad para macartianamente acabar con el jugoso espectáculo en el que también el público, en algún momento, se vio ofendido; pero eso sí, antes de irse casi todos recogían los caramelos lanzados a la “digna platea”. Es de anotar el beso que un estudiante estampó en la boca de Quiroz, como un acto de provocación y/o minimización, lo cual nos dice el grado y la diversificación de enemigos (travestis, orates, borrachines, culturosos, profesorcillos, etc.) que los patafísicos, para su bien, han descubierto estos últimos meses, avisando con todo ello que se tendrá que poner más ímpetu y fuerza si se quiere limpiar el corral de la creación, sobre todo cuando las alimañas saltan del chiquero y atentan contra la salud pública. Es necesario un poco de creso.
Volviendo al “Homúnculus”, y ya en el plano de los contenidos (lo que se contiene por no rebalsarse), es menester apuntar “el manifiesto”: La Escritura Como Tatuaje, en la que Claudio Daniel apunta “sentir la carnadura de las palabras, en gozo bacante; ceder a sus juegos, permutaciones de colores y líneas como la piel del tigre o la locura de un dios”. O la entrevista a la mayor (de edad) Ana María García donde afirma, entre otras cosas, estar “en contra de la sociedad actual que guía sus pasos por esos derroteros” que calza bien en la “Horma” de sus zapatos y en las “Averías” propias de una senectud aprehendida, total el guión se puede rescribir. Erraren humanum est. (¿Y el Juego de Manos nos llevará al yan ken po o al zen zen zen?). El homenaje a César Moro que no podría ser de otra manera sino Homuncudesasnando que incluye un poema “oculto” y que no salió a la luz porque a nuestros criticones en alquiler les falló el monóculo o no se lo pidieron prestado a “mi querido Watson”, el texto se tituló ¡Si no fuera!, incluido en La Prensa el 11 de febrero de 1951 . No es necesario recordar que es “La Prensa” de Pedro Beltrán (seguidor barato del Hearst amarillista), el que escribió una alejada “Realidad Peruana” pero con cierta dosis medicada de poesía.
Es importante apuntar el poema-texto abrasivo “Viaje al diente del parnaso”, como detergente para platos, Watex, o mejor como esponja para hollín que Gladys Flores nos refriega en la (sus) cara(s), es decir en la cara de los poetastros y gentuza, comegén, escorzonera de su propia piel de zapa, donde son pocos los que logran nadar a la orilla y donde de seguro estará otro patafísico con su matamoscas y grilletes dispuesto a hacer el trabajo sucio, ¡sálvennos de Jason, Kruger, Delgado Aparicio o los secuestradores al paso! (Alguien se pondrá la escarapela amarilla por los malos poetas, los que escriben con los pies y borran con el codo).
No podríamos olvidarnos de la poesía que adorna el jardín de la casa, y que para esta ocasión han sido prestadas de Gonzalo Portals, el lagarto con quien, en un acto solitario, quemamos nuestros propios libros a fines del año 99, frente al mar de Chorrillos, en “Los Cedros”, insistiendo en que las olas y Poseidón no podrían equivocarse. Una que otra sirena. Quién sabe. Rafael Espinosa, el geómetra, perfeccionista cadencioso; Sánchez Piérola, el dramaturgo y premiudo editor; y quien esto escribe, que por cierto desconfía hasta de su propia sombra sobre todo cuando ésta viene en cañones de luz. (Mi mote o nombre de masa será Minotauro).
No está demás apuntar que el carácter de estas flores poetiks es carnívora, de ahí su parentesco con los patafísicos que comen hamburguesas, pancitas, chunchulíes, rachis, etc. en parrillas de basalto, calle Quilca, callejón La Buena Muerte, al costado izquierdo de la Rockola; y cuando falta la carne no escatiman esfuerzos en sentarse también ellos, uno por uno, en la parrilla del fuego abrasador como los habitantes de las islas de Fiji. Lo importante es mantener viva la llama en esta maratón por acabar con la mediocridad letrateniente, trabajo de Hércules o de Sansón monolítico, cuando no del Heatontimorúmenos que se tendrá que atormentar a sí mismo, o Rolando, el Cid, Aquiles, Ulises, o el Jabalí que se inmolaba a la diosa Artemisa –o Diana-.
Para terminar, denunciamos el formato de este “Homúnculos”, parangón del número 17 abril-junio 1983 de Hueso Húmero, la otrora revista aséptica, ahora venida a menos por el peso de la gravedad, y pasemos lista a todos los que con su inquina y ojerizas están viendo crecer el árbol reverdecido de la creación, más si ésta proviene de una raza extinta de patafísicos, (¿se habrá encontrado con ellos el eslabón perdido?). Alguien acaba de ver a Sigfrido corriendo con el famoso tesoro de los Nibelungos, ¿o es el reloj de un rancio profesor de San Marcos?

Hasta la victoria final.

Arriba: animación del por qué los homúnculos no pueden hacer alquimia.