YBARRARIO: 24/12/08: "FELIZ VANIDAD Y PRÓSPERO ENGAÑO NUEVO"

La vanidad --ese pecadillo de los seres de poca monta-- que Nietzsche definió como “la ciega propensión a considerarse como individuo no siéndolo” hace su aparición compulsiva por estos días. La sociedad excrementicia y sus juguetes tecnológicos son el blanco de atención de un pueblo laxado y autómata guiados al desbarrancadero por la flauta de Hamelin del capitalismo (algún día sonarán las trompetas de Jericó y caerán los muros de la vergüenza imperialista).
Este pueblo no tiene cuándo reaccionar, llevan por dentro el gen del sometimiento. 500 años de esclavitud trastocan orgánicamente cualquier especie. El estímulo-respuesta pavloviano no tiene forma de fallar en un individuo común producto de esta involución simiesca.
Todos estos seres están condenados a empujar la carreta mientras un soldado romano latiguea sus espaldas. Los capataces y los felipillos de la reacción se encargan del trabajo sucio. Los señoritos e intelectuales de pacotilla aportan lo suyo a este sistema decadente que rezuma olores hediondos. El pueblo sometido se apresta a disfrutar de su pitanza, su paga en comida.
El asunto es peor: piden los latigazos en una actitud masoquista incomprensible. Mientras tanto los buitres económicus y los enganchaesclavos hacen de las suyas. “Feliz Navidad” se dicen unos a otros. Se abrazan. Se dan un beso de Judas. La hipocresía, la desidia y la lujuria disfrazada de “sana” vanidad se acercan temerariamente. Campanitas de navidad cojudean sensibleramente a la gente de a pie. Mtv pasa un especial de roqueros cantando villancicos. Sus contratos en dólares les obligan a derramar lágrimas de cocodrilo. Un colirio de lágrimas artificiales se pasa de mano en mano en pleno concierto en vivo. Lloran fantasiosamente los roqueritos. Llora el productor de alegría ante los suculentos contratos. Llora el dueño del canal ante el raiting y las suculentas ganancias que espera ganar con toda esta lloriqueadera.
Volviendo a la realidad, el pueblo peruano sale presuroso a comprar el regalo de último momento: un par de aretitos para la abuelita, un Ipod para Ivancito, un televisor plasma para Fernandito. Una raquetita para Alonsito.
Toda esta explosión de estúpidas disculpas y “reconciliamientos” navideños sólo me causan asco y repugnancia.

Qué celebrarán es mi pregunta. Acaso celebrarán el grillete que tienen puesto en la pata. Celebrarán que tienen que trabajar 8, 10, 16 horas para recibir un sueldo de hambre e irrisorio. Sueldo de mierda maquillado gracias a las tarjetas de crédito y los préstamos-Harpagón que funcionan como gancho para sostener del cogote a estos pobres seres.
Me disgusta la hipocresía barata de estos días. La publicidad ametrallante que doblega las pocas resistencias de los cerebros reblandecidos, carcomidos por el tedio y la rutina, y que, sin embargo, les obliga comprar. Compra o muere, he ahí la consigna de estos tiempos putrefactos. Compra o jódete, he ahí otra consigna. Compra o destrúyete. Compra y existe. Compra y alcanza la vida eterna. “Vive hoy y paga mañana”. Pateo un panetón por la ventana siguiendo una vieja cábala que practiqué, alguna vez, junto a Josemári Recalde (por cierto, por estos días se cumplieron ocho años de su desaparecimiento en un incendio. “Por eso incendio mi cuerpo” dijo el poeta en su “Libro de Sol”. Salud, Josemári, todavía recuerdo esos últimos instantes en tu casa de San Miguel a unas horas de tu partida. Salud, poeta, salud. Encuentro en http://zonadenoticias.blogspot.com/ de Paolo de Lima un artículo sentido del poeta Róger Santibáñez).
Por la ventana veo a un papá Noel vestido como en el polo norte. Debe tratarse de un hombre bastante flaco porque el relleno que tiene alrededor de la cintura se le está cayendo por un costado. Se le nota el dunlopillo y tiene un saco donde lleva cajas vacías, al menos eso imagino. No me he dado cuenta cuando observo que un hombre de lentes y de camisa arremangada le grita a papá Noel para que no flojee y haga su trabajo. Lo jalonea de la parte blanca de la vestimenta. Intenta darle una cachetada. Papá Noel no se defiende. Mierda digo, este papá Noel tiene un jefe que más parece mister satán o algún gamonalillo de hacienda azucarera. Papá Noel flaco suda copiosamente detrás de ese traje de tortura china. Tiene que seguir haciendo su trabajo. Faltan algunas horas de labor. De seguro su familia lo espera en algún cono de la ciudad.
Me asquea todo esto: el olor a fritrangas, los escasos cohetecillos, las chispitas mariposas. Las asquerosas bolsas de "Metro", el pavo “San Fernando”, el panetón “Donofrio”, el claxon de los carros, los gritos de los ambulantes, los silvidos de los policías hambrientos. Los gruñidos de los guachimanes de los centros comerciales. Los ladridos de los perros picanteros.

Camino en línea recta. No pretendo nada. Un viejo escarba entre la basura. Un niño pide limosna y lanza una ventosidad a una pollería de la calle Garzón. Un mozo corretea al niño con un palo. Niños rubios pasan comiendo helados. Otro niño pobre extiende su lata de leche “Gloria” y se echa a llorar dando de pataletas. Es una artimaña para captar la atención y pedir plata. Está en todo su derecho, pero nadie le hace caso. Mujeres vestidas de paisanas extienden las manos y ensayan una música de plañideras. Este es el Perú me digo mientras mi imagen es devuelta en las vitrinas de los escaparates de un centro comercial. (No, no es esta mis "Memorias del Subdesarrollo", me digo a mí mismo).
Sigo caminando, me encuentro cara a cara con un subterráneo de púas, corte mohicano, rodilleras, jean y chancabuques. Sid Vicius, pienso. Al pasar por su lado me reconoce. Lo saludo efusivamente. “Maestro Ybarra” dice. No recuerdo cómo se llama. Me habla de conciertos y de golpear al Estado con letras de rock. Tararea una canción en inglés. Lo corrijo. Su tufo a alcohol casi logra emborracharme. Me ensaña una bolsa de mariguana. Le digo que no consumo psicotrópicos. Miro a un costado (pienso, si fuera mi hijo lo flagelaría y le cortaría ese mohicano color verde loro. Primero la instrucción y luego las poses). Le sigo la corriente. Me da un abrazo y, por un momento, creo que quedaré ensartado entre tantas púas, alfileres, pines e imperdibles que cuelgan de su casaca a pesar del calor sofocante. Este es un ekeko con complejos de gasfitero o algo parecido. Le digo que lea a Kropotking, Malatesta, Durruti, etc. He ahí la verdadera anarquía le digo.“Ya” me dice, pienso que, fonéticamente, “Ya” en alemán significa “Sí”. Y le doy la espalda. Tiene algo a su favor, tiene menos de veinte años. Todavía puede equivocarse. Trato de seguir mi rumbo a ninguna parte. Antes de avanzar dos, tres pasos. Voltea el punk, eructa y dice, como para que le escuchen unas viejas emperifolladas y algunos señores con apariencia de pertenecer a alguna secta de pederastas:
FELIZ VANIDAD Y PRÓSPERO ENGAÑO NUEVO.