El poeta Juan Cristóbal, vital y combativo en las discusiones literarias, me envía el siguiente poema:
1 / (mundo, problemas)
¿Es bueno conocer el misterio de la vida?
¿El secreto de los días? ¿La indiferencia de los llantos?
¿La hipocresía de la niebla? ¿Los insultos del verano?
¿Lo insondable de las playas? ¿Los deterioros del olvido?
¿La delicia celosamente guardada de la estrella?
¿No sería mejor vivir con el espíritu nocturno de las aves?
¿Con la dimensión intolerable de la orilla?
¿Con el enigma manifiesto e irreprochable de los trigos?
¿Con la terquedad silenciosa y condenada de las cuevas?
¿Con la suerte inquietante del sonido?
¿De qué manera el nacimiento favorece nuestras huellas?
¿La sabiduría nuestras dudas? ¿Las equivocaciones nuestras fiebres?
¿Los problemas nuestros signos? ¿Las grietas nuestras penas?
¿El suicidio nuestras sombras? ¿Nuestras palabras el futuro?
¿No es verdad que la indignación de las mañanas
los insultos de los días la historia terca e incorregible de los años
perturban y cambian nuestras voces la sinceridad de nuestra culpa?
¿Qué hacer entonces con el tiempo que sobrevive a la tragedia?
¿Con los complejos que tratan de fundar una nueva situación
en la atrocidad de la esperanza? ¿O con esa forma diferente
y resignada de ver las cosas y comprenderlas
más allá del sueño y la sobriedad del infinito?
¿Llegar hasta el enigma de lo oscuro?
¿Hasta la frustración del desaliento?
¿Hasta la vergüenza punible de la ausencia?
¿Hasta el sinfín irracional de las ciudades?
Como véis no son preguntas sin respuestas
ni respuestas sin preguntas Son preguntas llenas de respuestas
que no alcanzan a resolver todos los atentados y delitos en el agua
Porque nadie es indispensable en el espejo
en las caricias de los labios en las contusiones de las manos
Ni siquiera el final de la existencia puede trascender
o redimir los umbrales tendenciosos de la infancia
Lo que viene y se hunde para siempre
en el árbol desdibujado y melindroso de la nada
¿Es bueno conocer el misterio de la vida?
¿El secreto de los días? ¿La indiferencia de los llantos?
¿La hipocresía de la niebla? ¿Los insultos del verano?
¿Lo insondable de las playas? ¿Los deterioros del olvido?
¿La delicia celosamente guardada de la estrella?
¿No sería mejor vivir con el espíritu nocturno de las aves?
¿Con la dimensión intolerable de la orilla?
¿Con el enigma manifiesto e irreprochable de los trigos?
¿Con la terquedad silenciosa y condenada de las cuevas?
¿Con la suerte inquietante del sonido?
¿De qué manera el nacimiento favorece nuestras huellas?
¿La sabiduría nuestras dudas? ¿Las equivocaciones nuestras fiebres?
¿Los problemas nuestros signos? ¿Las grietas nuestras penas?
¿El suicidio nuestras sombras? ¿Nuestras palabras el futuro?
¿No es verdad que la indignación de las mañanas
los insultos de los días la historia terca e incorregible de los años
perturban y cambian nuestras voces la sinceridad de nuestra culpa?
¿Qué hacer entonces con el tiempo que sobrevive a la tragedia?
¿Con los complejos que tratan de fundar una nueva situación
en la atrocidad de la esperanza? ¿O con esa forma diferente
y resignada de ver las cosas y comprenderlas
más allá del sueño y la sobriedad del infinito?
¿Llegar hasta el enigma de lo oscuro?
¿Hasta la frustración del desaliento?
¿Hasta la vergüenza punible de la ausencia?
¿Hasta el sinfín irracional de las ciudades?
Como véis no son preguntas sin respuestas
ni respuestas sin preguntas Son preguntas llenas de respuestas
que no alcanzan a resolver todos los atentados y delitos en el agua
Porque nadie es indispensable en el espejo
en las caricias de los labios en las contusiones de las manos
Ni siquiera el final de la existencia puede trascender
o redimir los umbrales tendenciosos de la infancia
Lo que viene y se hunde para siempre
en el árbol desdibujado y melindroso de la nada
7 comentarios:
CoMbAtIvO? jajaja
ViTaL? NO Pues, ese POBRE hombre hoy socialdemocrataCRISTIANO solo combate sus frustraciones. aaaaaaaaYYYYYYYY
oye pulga, qué te dice el DDT
Un poema pretendidamente sentencioso y abundante en preguntas retoricas. No se donde se quedo la frescura y la osadia de un poemario como El osario de los inocentes.
el dDt anTes que eSe pOeMa jaJaJa
"Ne profiter jamais de l'élan adquis" (André Gide)
POTOVIRGEN
A propósito del cachaciento lapulga, están dando en Lima una obra de teatro titulada "Una pulga en la oreja" que se llama así por el analfabestia que tradujo la vaina porque el real título de la obra es "LA pulga en la oreja" lo que es una expresión metafórica mientras que "UNA" simplemente describe una supuesta acción física que, por supuesto no aparece por ninguna parte.Ahí trabaja una sebosita clasista, pretenciosa y angurrienta, la San Miguel, que parece que no tuviera espejo porque se burla inconteniblemente de la gente en su basural televisivo especialmente si eres cholo(a).
Una piojosa seudoelegante.
Excelente poema, preguntas eternas que el hombre aún no sabe responder.
Bien, Juan Cristóbal.
Taladro Impío
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